XXXVI: CENIZAS

Hace frío. Ya es noviembre, mediados. Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que nos besamos. Bueno, que te besé, porque tú te apartaste en seguida, como si mis labios quemasen. Como si los tuyos se fueran a derretir. Como si no quisieras sentir. Y es que una cosa es controlar los sentimientos, pero otra es enterrarlos kilometros bajo tierra con un yunque sobre su ataúd, sobre mi ataúd. Llevo tanto tiempo conteniendo mis emociones, fingiendo que todo está bien, ocultando que no me siento más solo que la luna en una noche nublada... Sonrio, pero mi alma está desgastada. Mi muñeca, cansada, son ya muchas noches escribiéndole a la nada. A lo que quieres saber de mí, a lo que te importo. Muchas noches con la sábana empapada, demasiadas. Por no llorar con la cara destapada, por no anticipar o esquivar ni una estocada. Aunque en el fondo sabía que volvería ocurrir, pero quería pensar que era diferente. Y mírame, ya no tengo armas, te las dí todas. No tengo mucho que hacer en esta encrucijada, como mucho huir entre sangre derramada, sintiendo aún el escalofrío producido por el frío filo de tu espada, clavada con palabras y con silencio retirada. Y el vacio que dejó lo he cosido con puntos suspensivos, con un solo punto no da para tapar la herida entera. Así que ahora solo soy un fantasma, que vaga cabizbajo por pasillos de paredes blancas y luces apagadas, baldosas heladas y miradas forzadas. Y tú siempre al fondo, tan guapa, tan despreocupada, mientras se reduce a cenizas lo que un día fue una ardiente llamarada.